IL CALCIO RICOMINCIA COME PRIMA, PEGGIO DI PRIMA

MA A SANTA ROSA NON SI GIOCA PIU’ A PALLONE

di Giuseppe Puppo______

I profumi sono rimasti in questo quartiere di periferia, ma vanno e vengono, e sono cambiati: non sento più, alla domenica, quello del sugo con la carne, l’unico giorno in cui allora le mamme potevano per mettersi quel lusso, un po’ di spezzatino.

I fiori sono di meno, pure gli uccelli, solo di rado si sente il loro canto libero, gli alberi ridotti, le api pressoché scomparse.

L’aria non è più secca, se non raramente, il vento spazza però come allora pensieri, quando butta la tramontana, o li aggrega, quando è scirocco, perché a Lecce città spirano solo due venti, come qui sanno e dicono tutti quanti, mistero della meteorologia salentina.

Questo quartiere sta morendo, anzi, è già morto, perché muore lentamente, chi si trascina nell’apatia, nell’indifferenza del tempo e degli uomini, e nel progressivo degrado, di cui tutti parlano spesso, ma per cui nessuno fa mai niente, nonostante le promesse elettorali.

 

Il ‘murale’ di Carmelo Bene – una botta di vita – deturpato, la fontana, spenta, ricettacolo di sporcizia, le scritte sulle palazzine senza più quel decoro, finanche quel pregio, che avevano quando furono costruite, gli arredi urbani deteriorati, il silenzio, l’abbandono che si respira appena scende il buio, quando sembra che ci sia il coprifuoco, d’estate come d’inverno, e sotto i portici di piazza Indipendenza scende il gelo, a tutti i mesi, con i giardinetti vuoti, senza più bambini, com’era prima.

La memoria storica condivisa ha un’amnesia, ma l’immaginario individuale una sinapsi.

Io mi ricordo questi slarghi, questi marciapiedi, questi pini, queste panchine, che facevano da porte; ho memoria di quella felicità che non c’è più.

Noi, allora ragazzi di vita, come quelli di Pier Paolo Pasolini, contemporanei, ora stiamo diventando vecchi, forse lo siamo già, ma non per un fattore anagrafico, no: perché adesso stiamo in una periferia di una città globalizzata, problematica, anonima, ipocrita, indifferente, ed emarginata.

 

Qui, a Santa Rosa, ma credo come da nessuna altra parte, non ci sono più i bambini che giocano a pallone.

Ce n’erano tanti, pochi decenni fa.

Ho fatto in tempo, nella mia infanzia povera ma bella, a sentire le memorie da Stalingrado, il quartiere limitrofo, che si chiamava così perché assomigliava alla metropoli sovietica distrutta dai bombardamenti della Seconda Guerra Mondiale, dal vicino, mitico, arso e sabbioso ‘Carlo Pranzo’ che non è che fosse messo tanto meglio, di Franco Causio; di Mimino Renna, “il Garrincha dei poveri”, prima da calciatore, poi da allenatore; di Materazzi, Giuseppe, “…Materazzi, Virgolini, Di Somma…”; sentivo di Sergio Brio e come tutti ero contento di lui; in seguito, ho sentito di Antonio Conte, e me ne sono rattristato.

Ero portiere. Più grande di me di qualche anno, in quelle interminabili partite, vere e proprie, o in quelle specie di allenamenti inventati in maniera agonistica (“ci segna trase”), c’era a volte, fra gli altri, Franco Miloro, che giocava già nel Lecce, alto e smilzo, dinoccolato, molleggiato, dal fisico perfetto, per un estremo difensore; e ce n’era un altro, di portiere, che non mi ricordo come si chiamasse veramente, perché tutti lo chiamavano Giobbo.

Studiavamo quasi tutti; molti lavoravano già, sia pur in maniera saltuaria, ma pesante, e nessuno ne ha mai fatto in seguito un motivo di vanagloria.

Eppure giocavamo a pallone.

Oggi non ci sono più i ragazzi che giocano a pallone, a Santa Rosa, come dappertutto.

Oggi il calcio è un’ altra cosa: è industria, impresa, spettacolo televisivo.

Non dà più felicità.

Credo che da questo il mondo del calcio avesse dovuto ripartire, dopo l’avvenimento epocale della pandemia: dai valori morali, da trasmettere alla gente; dai sentimenti, da far vibrare nel popolo.

 

Vedo, sento, leggo che invece è ripartito come se niente fosse, in nome dei burocrati delle multinazionali, dei parrucconi europei dei dirigenti, che pure hanno responsabilità enormi sulla diffusione del contagio, del dio denaro, del profitto, degli ingaggi assurdi, dei procuratori di ogni specie e degli intrallazzatori di ogni risma.

Un carrozzone che va avanti da sé, con le regine, i suoi fanti e i suoi re, ma che non farà ancora molta strada, con gli atleti da salotto, gli appassionati da tastiera e i commentatori da social.

Un mondo, quello del calcio, che non ha capito nulla, di quello che è successo, e che ha giocato nonostante, soprattutto continuerà a giocare, senza pubblico negli stadi, invece di fermarsi, seriamente, ripensarsi, rifondarsi e reinventarsi.

Altro che ‘andrà tutto bene’…Se faremo come stanno facendo quelli che il calcio, in altri ambiti e in altri contesti, erroneamente considerati più importanti, andrà tutto male, andrà tutto peggio

Senza tifosi sulle gradinate, il calcio è già morto. Ha cominciato a morire, da quando non ci sono più i bambini che giocano a pallone nei quartieri di periferia.

Come a Santa Rosa.

Io so cosa è la felicità.

La verità non sta in un sogno, ma in molti sogni.

Tutti quelli che abbiamo perduto.

Siamo senza verità, senza sogni.

Diceva tanti anni fa Zdenek Zeman: “La grande popolarità che ha il calcio nel mondo non è dovuta alle farmacie o agli uffici finanziari, bensì al fatto che in ogni piazza, in ogni angolo del mondo, c’è un bambino che gioca e si diverte con un pallone tra i piedi“.

Diceva, oggi non può più dirlo.

A Santa Rosa non ci sono più palloni, non ci sono più bambini.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Category: Costume e società, Cultura